joder...

"Me cago en dios, ¿por qué Michael Jackson tiene que ser tan hijo de puta? con lo bien que cantaba sobre to cuando era chiquitillo y estaba en los Jackson 5."

¿Por qué tuvo que nacer Woody Allen antes que yo?

¿Llegó el ruiseñor a cantar por peteneras? Pues no, queridos acreedores de la amargura (que no eres más que eso, sí, tú, el que lee). Al caso:

"Me cago en mis textos de aquí para atrás"

Soy consciente de lo formidable de mi estilo, las formas apasionadas, la belleza y precisión con que consigo plasmar en texto la intensidad de un discurso a hablado, mantener la tensión, subir la intensidad con oraciones que por naturaleza en su lectura brotan con más energía.

Lo que pasa que ya no me hacen falta para ligar con quinceañeras es que me canso del neobohème, no tengo pasta pa putas y opio como Baudelaire, fumo de gañote.

adiós Schopenhauer, que te den mucho porculo.

¡Ah!, y Woody Allen, eres un cabrón, yo quería ser vanguardia, y ya no se puede pensar nada nuevo, ni lo absurdo, luego dicen que si hay antisemitismo...

¡Ah! Máma, no vuelvas a hacer alcachofas rellenas nunca más

neobohème!

Hola me gusta el sexo por deporte y soy una persona con criterio porque pongo puntos cuando me apetece, ¡ah otra cosa!:

¿¡Quién te crees Juan Ramón Jimenez!? ahí... con la Jotita venga ya.

¡Ana Obregón (en su faceta de guionista)! púdrete en el infierno con los hermanos Álvarez Quintero puta, haz tu de limpiadora. (No explico más poruqe hay que dejar el motivo de la crítica en elipsis, es lo que denota elegancia y así si el lector es abispado, dirá: ¡ostia que listo soy que lo he pillado!)

¡He! humoristas de nuevo cuño... bueno, cuidadito... Pero haced que no suenen tan sobreactuados los gorgoritos de Diana Navarro.

Qué más, qué más...

¡AH, POR FAVOR DEJARRRR DE DECIRRRR LOS IMPERATIVOS COMO INFINITIVORRRS!

ya está iyo


andaRRRR con Dios


Albertuxo

Sin Sangre

Sin Sangre


[Venga ya hombre,
a cualquier cosa le llaman poeta]
Marea


Será que me conozco
y es así,
que me horrorice el caos
que aquí, en mi se desata,
cuando ya no haya metáfora
que maquille el cadáver
que algún día vomite
dejando atrás piel muerta.

Seré con todo
otro aborto del cuco
cuando den las doce.
Cuando repiquen campanas
que retumben a ultratumba,
sazonando la desidia,
rematando la furia,
que avasalló el miedo
a desgarrar vestiduras
recordando los porqués del artificio

El crepúsculo de los ídolos...
sí, y la primavera marchita
y tú... ¿serás quién creía?
ya no creo en nada.


Albertucho

La última carta de mi alterego suicida.

Mue

Muero como el más patético de los bohemios…

Mi único objeto fue tratar de dignificar la vida, muerto Dios y muerto Cupido, busqué

Lo trascendental entre la gente y sólo encontré autómatas de muchos colores,.

Muero envidiando a los locos, muero llorando a los niños que si a un tiempo fueran retoños, ahora se me antojan rapaces, muerta también ya la inocencia.

¿Y el arte? ¡ay del arte! Ahora estética y superficialidad son sinónimos, ¿qué tienen de creativos los artistas si ellos marcan la moda? Así pues ¿quién la combate entonces?

Los demagogos son iguales todos, los mesías son iguales todos, las ovejas son iguales todas. Al final final están todos metidos en el mismo corral, el corral de los “protocolos, protocolos, protocolos” en que la sociedad se cimenta, así pues, el arte, la creatividad: también están muertos.

Si hasta los idealistas toman los sueños de prestado, así también encuentran su rinconcito en el corral y desde ahí berrean con los curas. No pienso llamarlo dogma por no fundirme en el mismo mal que me es verdugo: lo tópico.

Al uso y por el boca a boca se sabe que las mentiras acaban verdades, pero de igual forma las verdades, si las hubiere, acaban mentiras.

El peor paso que se puede dar es tratar de conducir la vida con determinación y coherencia, de forma lógica. Cuando estás obsesionado con el autoconocimiento, por desanimalizarte quieres darle un sentido a todos tus instintos, al final has creado un papel de ti mismo y estás aun más lejos de conocerte que al principio, luego la ética es otro de mis verdugos.

Lo que es peor aun es que sin Dios, estás haciendo todo esto sin tener que rendirle cuentas a nadie y todo para creerte que eres una “persona de principios”, será por Narcisismo.

Quise estar entre las masas pero sin ser un borrego, ahora cargo con la pena socrática, la pena de quien dice las verdades que no quieren ser oídas.

Muerto, sólo, mudo, da igual….

Buenas Tardes.

-------------------------------------------------------------------------------------------------

Nota del autor:

A mi me mantienen vivo el sexo (paradójicamente), las drogas, “mi” creatividad y, por que no negarlo, un suspirito de esperanza, por eso me llaman vividor.

Alberto Fernández-Palacios Pardo [Albertuxo]

En homenaje a mis colegas…

Una cita para hoy

"La realidad es demasiado barroca de por si, más ornamentos no hacen si no volverla un mostrenco maquillado como una ramera vieja"

Albertuxo

Mi blog, mi coraza, mis cartas bocarriba...

Intento no reprimir...

"Sé frio y estarás por encima de todo, te sentirás sólo. Dalo todo y te verás pisoteado por el mundo."

No es mi pretensión ser otro más de los miles de poetas de bragueta que adulan con palabras mil veces dichas, con metáforas desgastadas y que al fin y al cabo siguen valiendo tanto como el primer día que se dijeran.

No me he dado cuenta hasta hace poco, pero me voy conociendo, poquito a poco, sé ahora que por instinto mi dedicación natural es ir desgrosando cada capa de piel artificial que encuentro a la "vida", y joder, debería tener que pagar cada vez que uso esa palabra, no quisiera que mis peores enemigos sean mis verdugos, pero qué remedio, también yo me veo aquejado de los mismo males de las canciones de niñas quinceañeras: hipocresía, superficialidad, maldeamor...

Llámalo ciclo vital, llámalo inercia o, jamás creí que lo diría, llámalo destino. Yo ya me veo arrastrado por una mano invisible hacia qúién sabe donde, el segundero no se para, y yo mientras estoy analizandome, a mi y a mi entorno, al fin y al cabo, parado.

Y apurando, si me pongo a la tremenda, te acabo diciendo que pensar es morir, que no es nada nuevo lo de la felicidad del ignorante, y que mientras piensas que hacer se consumen los minutos.

Qué facil sería arrastrarse simplemente por los instintos, sin dar razones a los impulsos, porque al final, ese es el motivo de tanta cavilación, DAR MOTIVOS RACIONALES a los impulsos animales, primero deseamos y luego justificamos, igual que la ética, reconozcamoslo, es así, adaptamos las leyes de la coherencia y de lo políticamente correcto para satisfacer nuestros intereses, es más, para no sentirnos desorientados, o crueles, o animales. De ahí los protocolos, de ahí las capas de piel de la "vida", de ahí las vestiduras, de ahí la hipocresía...

Sólo quería hacer una introducción.

Ahora reprimo...

Albertuxo.