Sin Sangre

Sin Sangre


[Venga ya hombre,
a cualquier cosa le llaman poeta]
Marea


Será que me conozco
y es así,
que me horrorice el caos
que aquí, en mi se desata,
cuando ya no haya metáfora
que maquille el cadáver
que algún día vomite
dejando atrás piel muerta.

Seré con todo
otro aborto del cuco
cuando den las doce.
Cuando repiquen campanas
que retumben a ultratumba,
sazonando la desidia,
rematando la furia,
que avasalló el miedo
a desgarrar vestiduras
recordando los porqués del artificio

El crepúsculo de los ídolos...
sí, y la primavera marchita
y tú... ¿serás quién creía?
ya no creo en nada.


Albertucho